Hurricane - - Esteban

L'imprévu qu'attend au tournant, sous sa cape noire, la capuche vissée sur le crâne, le regard moqueur quand tout se casse la gueule.
C'était comment avant déjà ?

Ne sait plus, les souvenirs brumeux quand il regarde danser les flammes infernales dans la cheminée. Se souvient à peine du premier éclat de rire de son fils, de sa première chute à vélo, du jour de son mariage, des barbecues entre voisins les dimanches midi. Plus aucun sens tout ça, juste des miettes d'un passé oublié, qui reviendra plus, réduit à néant.

Tout perdu, ça, c'est certain, encré dans l'épiderme par toutes les larmes qu'il a versé, qu'il déverse encore, seul dans sa cabane. Le vieux grincheux dans les bois, reclus comme un ermite.

Parfois un regard pour cette photo à moitié déchirée, toujours planquée dans sa poche, dans son sac quand la poche s'use. N'a pas oublié, comment aurait-il pu, le poids du corps de son propre gamin le jour de sa mort. Il avait le visage déformé par la douleur, les yeux ronds comme deux balles de golf. Effrayant. L'est parti si vite, emporté en moins de deux jours. C'était sa seule raison de vivre, n'a pas réussi à le protéger de ce monde. Le voilà aujourd'hui seul, comme le roi des cons.

Pas même sa femme pour l'accompagner dans ce malheur, la pauvre a eu la chance de mourir quatre avant que le vent ne tourne. Foutu cancer, l'a privé d'une épouse, d'un reste de famille maintenant que la solitude est devenue sa compagne de fortune. N'a pourtant pas le cœur à se faire des amis, manquerait plus qu'ils crèvent, le trahissent, qu'il se retrouve à nouveau en tête-à-tête avec sa conscience.

Lui arrive de parler tout seul, de râler après les piafs qui chantent trop fort, qui sont trop heureux alors que lui attend la mort à bras ouverts. Ne sort pas beaucoup de sa forêt, le surnom de l'ours qui lui colle à la peau mieux que jamais. Se souvient que c'était son oncle qui le surnommait comme ça, que c'était amusant, avant.

Aujourd'hui, plus rien n'a de sens.
Le cœur vide, le regard inexpressif, pas l'ombre d'un rictus sur ses lèvres.
L'ombre de ce qu'il était, qu'avance à l'aveugle au milieu de ce merdier, qu'attend chaque jour que la figure encapuchonnée frappe à sa porte pour l'étreindre. Se fiche bien qu'elle se moque de son sort, l'attend que ça.